Смерть поэта

Погиб поэт! — невольник чести, — Пал, оклеветанный молвой,                                                                                            С свинцом в груди и жаждой мести, Поникнув гордой головой!..                                                                                           Не вынесла душа поэта Позора мелочных обид,                                                                                                                 Восстал он против мнений света Один, как прежде... и убит!                                                                                               Убит!.. К чему теперь рыданья, Пустых похвал ненужный хор                                                                                              И жалкий лепет оправданья? Судьбы свершился приговор!                                                                                                Не вы ль сперва так злобно гнали                                                                                                                                      Его свободный, смелый дар                                                                                                                                                 И для потехи раздували Чуть затаившийся пожар?                                                                                                            Что ж? Веселитесь... он мучений Последних вынести не мог:                                                                                          Угас, как светоч, дивный гений, Увял торжественный венок.                                                                                             Его убийца хладнокровно Навел удар... спасенья нет:                                                                                                    Пустое сердце бьется ровно, В руке не дрогнул пистолет.                                                                                                    И что за диво?.. Издалёка, Подобный сотням беглецов,                                                                                                     На ловлю счастья и чинов Заброшен к нам по воле рока.                                                                                                     Смеясь, он дерзко презирал Земли чужой язык и нравы;                                                                                                     Не мог щадить он нашей славы, Не мог понять в сей миг кровавый,                                                                                    На что он руку поднимал!.. И он убит — и взят могилой,                                                                                                      Как тот певец, неведомый, но милый,                                                                                                                                       Добыча ревности глухой,                                                                                                                                          Воспетый им с такою чудной силой,                                                                                                                      Сраженный, как и он, безжалостной рукой.                                                                                                                     Зачем от мирных нег и дружбы простодушной                                                                                                            Вступил он в этот свет завистливый и душный                                                                                                                  Для сердца вольного и пламенных страстей?                                                                                                                Зачем он руку дал клеветникам ничтожным,                                                                                                                    Зачем поверил он словам и ласкам ложным,                                                                                                                     Он, с юных лет постигнувший людей?..                                                                                                                                 И, прежний сняв венок, — они венец терновый,                                                                                                                 Увитый лаврами, надели на него,                                                                                                                                        Но иглы тайные сурово Язвили славное чело.                                                                                                         Отравлены его последние мгновенья Коварным шепотом насмешливых невежд,                                                                  И умер он — с напрасной жаждой мщенья, С досадой тайною обманутых надежд.                                                 Замолкли звуки чудных песен, Не раздаваться им опять:                                                                                              Приют певца угрюм и тесен, И на устах его печать.                                                                                                             А вы, надменные потомки Известной подлостью прославленных отцов,                                                                         Пятою рабскою поправшие обломки Игрою счастия обиженных родов!                                                                               Вы, жадною толпой стоящие у трона, Свободы, Гения и Славы палачи!                                                                       Таитесь вы под сению закона, Пред вами суд и правда — всё молчи!..                                                                               Но есть и божий суд, наперсники разврата! Есть грозный суд: он ждет;                                                                              Он недоступен звону злата, И мысли и дела он знает наперед.                                                                                       Тогда напрасно вы прибегнете к злословью — Оно вам не поможет вновь,                                                                           И вы не смоете всей вашей черной кровью Поэта праведную кровь!